壁画的气味

摩利支天

海明威说，凡是壁画，开始脱落的，都是好的。
我想，或许记忆也是一样。
在你身后的时间维度里，你的眼，你的耳，你的口，你的鼻，你的身以及你的心，像柔软的画笔，蘸着七情六欲的颜料，涂抹你灵魂镜中的世界的映像。它们曾经清晰，光鲜亮丽，记录你愿与不愿，知与不知，爱与不爱的细碎的点点滴滴。
可是有一天，你会发现它们变了。许多年的风雨和潮湿，让线条开始模糊，不同的色彩开始纠结在一起，自己一点点开始遗忘当时的心情。许多年的寒冷和酷热，终于让记忆不堪重负，先是微小的罅隙，再是肉眼可见的裂缝，最后无声崩溃坠落，粉身碎骨，只留下一层手指握不住的余烬。
可在这些余烬里，你依然可以呼吸的残碎的往事的味道。
你可以嗅到一个阳光爽朗的晨，雨水刚洗过的风从你刚洗过发丝间滑过，你的头颅愿意亲近酥润的新草，像漂泊迷醉的独木舟在无人珊瑚岛的潟湖里搁浅。阖上眼睑，仿佛世界就与你无关。但总有明亮从眦角渗进来，晕染开一抹单色的光。偶尔会有淡薄的云翳顺着时间的潮水浮游而至，缓慢而毋庸置疑的步伐，只是在无垠的土地上降下毛茸茸的投影，翻过远阜，越过屋脊，路过你的意识的河畔，弯腰，隔着眼睑亲吻你的瞳孔。或许只是那一瞬，你的瞳孔是宇宙深处的星云，轰然爆炸，诞生火热的星体。
你可以嗅到一个安静沸腾的夜，苍然暮色，自远而至。你的身边可能环绕着令人发晕的流光霓彩，也可能你只是一个人，缩在自己的房间里，不开灯。暗夜是一杯不加糖的清咖啡，一点点漫过你的心房心室，把你的血液变成同样浓黑苦涩的液体，流经你的每一束神经。无声与喧哗是一样的，你听见黑夜里水管里的水和你血管里的血流动的声音，听见远处不知谁家的孩子和不知原因的闲愁一起哭泣，听见野猫和野生的梦一起呼唤。你翻开一本书，看不清字，但不重要。你的胸腔里会有嘎吱嘎吱的动静，像老旧的机器，只有你明白那就是你不堪重负的心脏。
你可以嗅到一个蝉声枯竭的夏，开春鲜嫩的香樟叶，被太阳的急湍冲洗得墨绿。那时你似乎还有吸收太阳能的能力，即使在骄阳似火的时候四处奔走，即使汗水疲于在晒得微红的皮肤上四处奔走，你还可以把自己的虚浮的影子抛在身后，把未来启示你的足迹兑现。不像现在，你经常让心思把自己遗忘在空无一人的街道上，不知前方，烈日仿佛要把灵魂融化，所有藏掖的罪无所遁形，热气扭曲了目光，构建海市蜃楼。你的身上一阵热一阵冷，一种真实的虚幻填充你的躯壳，或许眼前一黑，全世之恶如沥青窒息地劈头盖脸。
你可以嗅到一个寒冷绽放的冬，那一年初雪的候鸟，学列御寇乘着西北来的朔风，意外登台。你还是习惯撑开那把猩红的伞，按记忆把它右倾。可是你走着走着，把伞丢了，或是借给了谁。你不在意。你让雪落在你的头发上，眼角上，嘴唇上，手掌上。你不敢呼出热气，怕雪融化。你是不知何时失去了可以让雪流泪的体温的。可你不会后悔，当你的目光被冻结在白雪上那些不属于你的脚印上时。你知道雪化成水会肮脏，你也知道雪必然化成水。
你可以嗅到一间灯光呆滞的教室，有人，或者没有人，总有一茬茬灰色的收割过的稻秆。呼吸像，蛇一，样，浅，断续，又蜿蜒。冬天电扇会摇头晃脑地掀起冷风，夏天关窗隔绝空气，各种无聊的笑话摩擦生热。总有你意想不到的气味在这里大行其道。你讨厌风雨如晦的日子，虽然不用课间活动，但灰蒙蒙的无彩色，挨挤挤的雨伞，脏兮兮的地面，湿漉漉的脸色，黏糊糊的目光足以令人生厌。你或许在硬邦邦的课桌上午睡时梦见字符从纸页里涌出淹没头顶。直到最后一张日历纸落到地上。
你可以嗅到一条车流冷酷的道路，而你却选择用鞋底烙印车辙碾过的路面。行道树是你习惯的风景，法国梧桐一如欧洲油画中长出来的一样。你的全身习惯了脚落在混凝土路面发出的响声。你甚至不知道路的另一端连接的是什么。你用一种莫名其妙的倔强支撑自己不断迈开腿，你相信自己。你也不知道这路有多长，怎么就经得起秋走到冬，春走到夏。你愿意走，即使走到灯火阑珊，也不愿意回首。
你可以嗅到一首你写的，你准备写的，写给你的以及不是写给你的诗。
你可以嗅到一首歌，不是这首歌，也不是那首歌，是所有你听过的歌。
但你也只能嗅到，让炽烈的气味分子灼伤你敏感的嗅觉神经，像一只卑贱的狗，伏贴在地上。

深月無夜

幻象，現實，交錯即一切。描寫眼瞳和雪的文字很美。請加油。

Delilah

很不错的意识流呀~ 记忆不断的降生，老去，时间无限绵延，回首不过鸿爪雪泥。甚至有些，已经分不清是梦境，是幻觉，还是前世的印象。在潮水般的涨落中，记忆席卷着我们，从遥远到另一个遥远。